Sul mare piatto

Per quanti giorni, mesi, anni ho lavorato?

Abbattere quest'albero, scavarne

il tronco, ricavarne una canoa

senza polena o intaglio, il varo, il viaggio.

Non so più se quest'io che forzò il remo

nodoso di ginepro, e affrontò l'onda

sognando un imminente approdo è Enea,

cosa ha perduto, quale era la meta.

Non regge più la sagola del tempo,

si strecciano i colori, va scremandosi

la monocroma assenza di ogni rotta

sul mare piatto. Anche il sestante è rotto.

Seguo traccia per traccia lo spiegarsi

a rilento dei resti della trama;

non un filo prosegue, questa chiglia

lascia una scia delebile di schiuma.

1989-1998 © Marco Noce